De como conocí al demonio

  ****Nota importante****

Para entender este relato, primero debes haber leído este otro.

https://www.viviracodazos.com/2026/03/la-teoria-del-slip-rojo.html

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Cuando me encontré con el del calzoncillo rojo, yo también me estaba haciendo una prueba diagnóstica y encontraron algo malo.

Nada que te haga escribir el testamento en una servilleta del bar de abajo… pero sí lo suficiente para que el médico use esa voz de “vamos a repetir por si acaso” que te deja pensando si deberías empezar a coleccionar sellos o aprender a tocar la guitarra antes de que sea tarde.

Pero lo importante no era eso.

Era él.

El del calzoncillo rojo. Un rojo que apenas destacaba sobre su piel.

En un sitio normal, habría salido corriendo. Pero cuando te acaban de dar un susto médico, pierdes el criterio, la dignidad y la capacidad de asombro. Me quedé mirando a ese señor semidesnudo que caminaba como si le estuvieran poniendo música épica en la cabeza.

Pasó a mi lado con la bata al hombro y una sonrisa de influencer del apocalipsis.

Y entonces vi los tatuajes de cerca.

No eran tribales. Ni anclas. Ni relojes derretidos. Tampoco frases intensas de Paulo Coelho. No.

Eran números.

Entre otros, el precio de la gasolina.

El de ayer. 

Con el IVA desglosado, céntimos sospechosamente precisos y una línea debajo que decía:

«Actualización en curso». 

Pensé: bueno, cada uno gestiona su cuerpo como puede.

Parpadeé.

Y el número cambió.

Así. Sin aviso. Sin animación. Sin pudor.

De 1,63 a 1,67.

No era un tatuaje. Era una app de carne.

Me quedé mirando.

En el antebrazo tenía una barra de carga, como la de Windows cuando se queda colgado, y al lado, una lista de nombres con una tipografía diminuta.

El último nombre de la lista era el mío.

En ese momento, una señora tosió a mi lado.

Y juraría —no me hagas firmarlo, pero tampoco lo descartes— que uno de sus números se reajustó.

Como si recalculara algo.

Algo que no era gasolina.

Recordé el hospital. Las pruebas. El “vamos a repetir por si acaso”. Ese tono que usan los médicos cuando no quieren asustarte pero ya han empezado a hacerlo.

Entonces entendí. El demonio ya no aparece con azufre y tridentes; eso es marketing de la Edad Media. 

Ahora trabaja con Big Data. Está en los hospitales porque es donde el mercado de almas está más activo: allí donde todos venderíamos un trozo de espíritu a cambio de un «todo está bien».

Le miré otra vez.

Uno de los números parpadeó.

No supe qué significaba. Pero supe que no quería preguntarlo.

Me miró. Sonrió. Y un mnontón de números parpadearon como si me hubiera reconocido.

Una enfermera pasó por detrás y dijo en voz baja:

—Lleva aquí toda la mañana, exhibiéndose.

Otra respondió, sin ni siquiera mirarle:

—Normal. Con ese cuerpo, yo también lo enseñaría… pero sin Excel encima.

Uno de los números volvió a cambiar. Siguió caminando, pavoneándose, como si llevar el IPC del averno escrito en el cuerpo fuera lo más normal del mundo. Como si su piel fuera Bloomberg pero con mal gusto y más abdominal.

Más tarde, al salir, me lo encontré en el aparcamiento.

Seguía en calzoncillos.

Ni chaqueta. Ni sudadera. Ni una mala excusa. Nada.

Como si vestirse fuera un concepto opcional.

Discutía con una señora:

—Joven, abríguese, que se va a quedar frío y va a acabar en el infierno —le recriminó ella con autoridad materna.

—Señora, vengo de allí y le aseguro que la calefacción está altísima —respondió él con una sonrisa perfecta.

Me acerqué.

Le miré.

Miré los números. Seguían cambiando.

—Tranquilo —le dije—. No hace falta que me enseñes más.

Me sostuvo la mirada. Un segundo largo.

Como si estuviera a punto de actualizar un último dato.

Pero no.

Se subió a un Fiat Multipla con matrícula «666-DMN» —lo cual ya es bastante castigo— y se fue pegando un acelerón innecesario, como todos los demonios con inseguridades.

Desde la ventanilla tiró un puñado de confeti rojo.

Al caer, brilló un instante como si fueran brasas.

Parpadeé.

Y de nuevo era papel.

Me quedé allí. Tranquilo. Porque al final lo mío no era nada grave.

Pero desde ese día tengo una costumbre nueva:

Cuando veo un tatuaje…

compruebo si cambia.

Y aun así, cada vez que paso por un hospital, miro de reojo.

Por si aparece.

El de rojo.

Llegar a tiempo

A Clara siempre le habían dicho que las novias tiemblan. Que es normal. Que son los nervios, la emoción, el vértigo de estar a punto de cruzar una puerta sin regreso.

Pero aquello no era vértigo.

Se miró en el espejo mientras alguien, detrás, ajustaba el velo. La tela caía limpia, perfecta. Todo estaba en su sitio: el peinado intacto, el maquillaje exacto, el vestido sin una arruga. Incluso su sonrisa parecía correcta, ensayada, como si ya perteneciera a otra.

—Estás preciosa —dijo una voz.

Clara asintió.

No era miedo. Era algo más antiguo. Algo que reconoció al instante, como se reconoce una canción olvidada en cuanto suenan las primeras notas.

Cerró la puerta del cuarto con un gesto suave, casi disculpándose, y por fin se quedó sola.

El silencio no la tranquilizó. Al contrario: fue entonces cuando lo sintió con claridad.

Un error.

No un error pequeño, no una duda pasajera. Algo que, si lo cruzaba, no tendría vuelta atrás. Como firmar un documento que no has leído pero sabes que te condena.

Se sentó en el borde de la cama sin quitarse el vestido. Las manos le temblaban ahora de verdad.

Pensó en Daniel.

No en grandes escenas, no en promesas eternas ni despedidas dramáticas. Pensó en cosas absurdas: en cómo le doblaba las mangas de la camisa cuando hacía calor, en cómo siempre llegaba tarde pero sonriendo, en una tarde cualquiera en la que no pasó nada y, sin embargo, lo fue todo.

Pensó, sobre todo, en una certeza que entonces no supo nombrar.

Y que ahora, de golpe, la estaba ahogando.

Miró el móvil. Lo había dejado sobre la cómoda, como si no quisiera tentarse. Pero el nombre estaba ahí, guardado, intacto, como si el tiempo no hubiera pasado.

Dudó.

No podía.

No debía.

Lo cogió.

Cuando escuchó el tono, sintió una punzada de vergüenza. Estuvo a punto de colgar. ¿Qué iba a decirle? ¿Qué derecho tenía?

Contestó.

—¿Sí?

Su voz era la misma. Quizá un poco más grave, o tal vez era ella.

Clara cerró los ojos.

—Soy yo.

Hubo un silencio breve. No incómodo. Reconocible.

—Lo sé.

Tragó saliva. Notó el peso del vestido, del tiempo, de todo lo que estaba a punto de hacer.

—Hoy… —empezó, y no pudo seguir.

No hizo falta.

Al otro lado, Daniel no preguntó. No necesitó explicaciones.

—¿Dónde estás?

—En la iglesia.

Otra pausa. Esta vez más larga.

Clara apoyó la frente en el espejo.

—Si vienes… —dijo, muy despacio— sabré que aún estoy a tiempo.

El aire se volvió denso, como si cada segundo pesara más que el anterior.

—Voy —respondió él.

No hubo despedida. La llamada terminó así, suspendida en algo que ya no tenía nombre.

Clara dejó el móvil donde estaba. Se levantó. Volvió a colocarse el velo. Cuando abrió la puerta, alguien le sonrió como si nada hubiera cambiado.

Y, sin embargo, todo había cambiado.

La ceremonia empezó puntual.

Clara caminó hacia el altar con la sensación de estar atravesando una fotografía. Todo parecía plano, sin profundidad. Oía las palabras, pero no las entendía. Veía a la gente, pero no distinguía los rostros.

Solo había una cosa nítida: la puerta.

Cada paso que daba era un segundo menos.

Se colocó frente al altar. Sintió la mano de su prometido —firme, cálida, segura— y pensó, con una claridad casi cruel, que aquello no bastaba.

Miró de nuevo hacia atrás.

Nada.

La ceremonia avanzó. Lecturas. Miradas. Sonrisas.

Nada.

En algún momento, creyó escuchar algo fuera. Un ruido lejano, como un frenazo, o quizá una sirena. Nadie más pareció notarlo.

El oficiante alzó la voz, solemne:

—Si alguien tiene algo que decir…

El tiempo se detuvo.

Clara no respiró.

La puerta permaneció cerrada.

El silencio se alargó un segundo más de lo necesario. O quizá fue su imaginación.

Nadie habló.

Nadie entró.

—…que hable ahora o calle para siempre.

Clara notó cómo algo dentro de ella se rompía sin hacer ruido.

—Sí —dijo.

Y al decirlo, supo que no había vuelta atrás.

La vida siguió.

No fue una mala vida. Nunca lo es del todo cuando todo encaja: una casa ordenada, conversaciones amables, domingos previsibles. Aprendió a moverse dentro de esa normalidad como quien aprende a vivir con una ligera cojera.

A veces dolía más. A veces casi no se notaba.

Nunca volvió a llamar.

Nunca volvió a preguntar.

Con los años, la pregunta se convirtió en otra cosa. Ya no era reproche, ni siquiera tristeza. Era una especie de eco persistente.

¿Por qué no vino?

Se respondió de muchas formas: orgullo, miedo, indiferencia, olvido.

Ninguna terminaba de encajar.

Aun así, siguió adelante. Como hacen todos.

Fue mucho después, en una tarde cualquiera, cuando lo supo.

No hubo revelaciones grandiosas. No hubo música ni presentimientos.

Solo un nombre.

Un comentario casual. Alguien que lo mencionó sin saber lo que decía. Un accidente antiguo. Una carretera secundaria. Un coche.

Clara sintió que algo se desajustaba.

Preguntó.

Las piezas fueron encajando despacio, con una precisión casi insoportable.

La fecha.

La hora.

La dirección.

Salió de casa sin recordar cómo. Condujo sin pensar. El paisaje pasó como un borrón hasta que lo reconoció.

No había nada especial en aquel lugar. Un tramo de carretera recta, anodino. Un quitamiedos ligeramente deformado. Hierba crecida al borde.

Se quedó de pie, sin acercarse.

No hacía falta.

Le bastó con imaginarlo.

La prisa.

El volante.

La decisión de no detenerse.

Daniel había salido.

Había ido.

Murió a dos kilómetros de la iglesia.

Clara cerró los ojos.

Durante años había visto una puerta que no se abría.

Durante años había esperado un paso que no llegaba.

El aire se le escapó en un suspiro que no sabía que llevaba guardando tanto tiempo.

No la había dejado.

No había dudado.

No se había arrepentido.

Había ido.

Y, por primera vez, la certeza fue completa.

No era que no hubiera llegado.

Era que había llegado demasiado tarde.

O ella demasiado pronto.

Clara se giró despacio, como si temiera que, al hacerlo, algo pudiera cambiar.

No cambió nada.

El mundo siguió igual.

Solo entonces entendió que hay decisiones que no se equivocan.

Y tiempos que sí.

Y que, a veces, alguien sí llega.

Solo que nunca lo sabemos.

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--------------Actualización-------------------

Me han comentado que el cuento es demasiado triste, y solicitado un final alternativo.

Enlaza con el anterior desde la frase  "Salió de casa sin recordar cómo. Condujo sin pensar. El paisaje pasó como un borrón hasta que lo reconoció."

Ahí va...

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Salió de casa sin recordar cómo. Condujo sin pensar. El paisaje pasó como un borrón hasta que lo reconoció.

No había nada especial en aquel lugar. Un tramo de carretera recta, anodino. Un quitamiedos ligeramente deformado. Hierba crecida al borde.

Pero junto al quitamiedos no había un monolito ni una cruz. Había un cartel de obra, ya viejo, y detrás, una gasolinera abandonada. Y en la gasolinera, un hombre.

Bajaba del maletero de un coche destartalado una caja de herramientas. Movimiento torpe, pausado. Como quien ha tenido que volver a aprenderlo todo.

Clara se quedó helada.

No podía ser.

Se bajó del coche sin cerrar la puerta. Dio unos pasos. El hombre levantó la vista.

Era Daniel.

Pero no era el Daniel que ella recordaba. Tenía canas prematuras. Una cicatriz que le cruzaba la sien izquierda. Y una mirada que no la reconocía.

—¿Se le ofrece algo? —preguntó él, con una voz más áspera, pero idéntica en el tono.

Clara no pudo responder. Él insistió, amable:

—¿Se ha perdido? La carretera está cortada más adelante. Lleva años así.

—Tú… —acertó a decir ella—. Tú no te acuerdas de mí.

Daniel frunció el ceño. Algo en su rostro titubeó.

—Lo siento —dijo, tocándose la cicatriz sin querer—. Tuve un accidente hace muchos años. Justo aquí, de hecho. Perdí… bastante memoria. La gente de los pueblos de alrededor me conoce como el de la gasolinera. Pero a usted…

—Soy Clara.

Él repitió el nombre en silencio, moviendo los labios. No le dijo nada.

—Lo siento —repitió—. No…

—No importa —cortó ella, y era mentira, pero era también una forma de no desmoronarse—. ¿Vives aquí?

—En la parte de atrás. No es mucho, pero es mío. ¿Quiere pasar? Hace café malo, pero caliente.

Clara asintió.

Entró en la gasolinera abandonada. Olía a grasa, a polvo, a tabaco. Pero en una mesa pequeña había un jarrón con flores silvestres. Y sobre la repisa, una fotografía en blanco y negro de una pareja joven bailando. No era ella. Era otra. O quizá era él con otra vida.

—No recuerdo casi nada de antes —dijo Daniel mientras calentaba agua—. Pero hay una cosa que sí. Una sensación. Como de haber ido a algún sitio muy importante. Con prisa. Y no haber llegado. Eso lo sueño casi cada noche.

Clara apretó las manos bajo la mesa.

—¿Y qué sientes en ese sueño?

Daniel se quedó callado. Dio la vuelta a la taza de café.

—Antes, frustración. Rabia. Pero ahora… ahora, cuando me despierto, pienso que quizá no llegué, pero salí. Eso es lo único que sé a ciencia cierta: salí. Y lo demás, da igual.

Clara bebió el café. Era malo. Estaba caliente.

Se quedó un rato más. Después le pidió volver al día siguiente. Y al siguiente. Y al siguiente.

Él no la recordaba, pero empezó a esperarla. Puso más flores. Limpió la taza que ella usaba. Un día, sin saber por qué, le dobló las mangas de la camisa cuando hacía calor.

Clara lloró aquella noche en el coche, de vuelta a casa. Pero al llegar, cogió el teléfono y llamó a su marido.

—Tenemos que hablar —dijo.

No fue fácil. Nunca lo es deshacer una vida que funciona.

Pero meses después, Clara se mudó a la gasolinera. Dormía en una habitación diminuta que olía a aceite. Y cada mañana, Daniel le preguntaba:

—¿Y tú quién eres?

Y cada mañana, ella respondía:

—Soy Clara. La que llegó tarde.

—¿Tarde a qué?

—A nada. A tiempo.

Y entonces él sonreía. No la recordaba. Pero la elegía. 

Otra vez. 

Y otra vez. 

Y otra vez.

Una tarde, mucho después, él la miró mientras ella arreglaba las flores silvestres.

—Nunca me has dicho por qué te quedaste.

Clara tardó en responder.

—Porque alguien salió a buscarme una vez. Y aunque tú no lo recuerdes, yo sí.

Él asintió despacio. No entendía del todo. Pero se acercó y, sin saber por qué, le dobló una manga de la camisa.

Ella sonrió.

Y supo que, con o sin memoria, él seguía llegando.

—¿Sabes? —dijo él, sentándose a su lado—. Creo que sí llegué.

Clara giró la cabeza.

—¿Lo recuerdas?

Él negó con la cabeza.

—No. Pero desde que estás aquí, ya no sueño con esa prisa. Creo que eso es llegar.

Clara apoyó la cabeza en su hombro. El quitamiedos seguía deformado. La hierba seguía creciendo.

Durante años había esperado una puerta que se abriera, un paso que llegara.

Ya no.

Ahora tenía esto: una gasolinera, un hombre que cada mañana le preguntaba quién era, café malo y flores silvestres. Y era suficiente. Era, de hecho, todo.

—Creo que eso es llegar —dijo él.

Y Clara sonrió.

Porque sí. Por fin.

Fecha cosida

Esta historia es una versión literaria y amplificada de un hecho real que le ocurrió a una amiga mía. Ella se encontró de verdad, por pura casualidad, con un conocido en un tanatorio… ambos vestidos con la misma sudadera.

Se compraron la misma sudadera de Madrid sin saberlo.

La habían comprado por casualidad, en momentos distintos, sin pensarlo demasiado. Y aquel día, con prisa, no tuvieron elección: fue lo único que encontraron para ir al tanatorio.

Gris, con “MADRID” en rojo. Nada especial.

Coincidieron en el pasillo, bajo una luz demasiado blanca. Se miraron y, casi al mismo tiempo, señalaron el pecho del otro.

—Qué puntería —dijo ella.

—O falta de imaginación —respondió él.

Se rieron, lo justo.

Mientras hablaban, él se llevó la mano al costado, apenas un roce, como quien intenta acomodar una etiqueta que molesta. Ella hizo lo mismo. No lo comentaron.

Luego vino el café. Y otro. Y otro más. Sin darse cuenta, empezaron a encontrarse sin excusa. Y aquel gesto —leve, siempre en el mismo punto— reaparecía de vez en cuando: al levantarse, al caminar, en mitad de una frase. Breve. Mecánico. Siempre en los dos. Nunca lo suficiente como para detenerse en él.

Alguna vez, sin motivo, ese roce se alargó un segundo más de la cuenta. Como si buscaran algo sin saber qué. Como si hubieran llegado a verlo… y lo hubieran dejado pasar.

Meses después volvieron al mismo tanatorio. Esta vez juntos, vestidos de negro.

Se detuvieron ante el féretro.

Y entonces ocurrió otra vez: él rozó el costado; ella también, en el mismo punto y en el mismo instante. Se miraron.

No dijeron nada.

Casi al mismo tiempo miraron alrededor.

Una pareja al fondo repitió el gesto. Otra, sentada, lo hizo igual. Y otra más. Siempre de dos en dos.

El murmullo siguió igual, pero algo ya no encajaba.

—La etiqueta… —dijo ella.

Él tardó un segundo en responder, como si acabara de abrir una puerta que llevaba tiempo cerrada.

—No era un número —dijo.

Ella negó, muy despacio.

—No.

Y entonces lo dijeron a la vez.

—Era una fecha.

No hacía falta comprobarla. La recordaban, sin saber desde cuándo.

Giraron la cabeza. El cartel en la puerta.

La fecha del fallecimiento.

La misma.

Durante un segundo, nadie se movió.

Luego ocurrió alrededor: otras miradas que también se alzaban hacia el cartel, otras pausas idénticas, otros silencios que encajaban demasiado bien.

Siempre de dos en dos.

Dentro, el hombre que diseñaba aquellas sudaderas de Madrid. El que repetía fechas.

Ella le buscó la mano. Él la encontró.

Y entonces lo entendieron.

No fue la sudadera. Ni la prisa.

Fue el gesto.

Ese roce mínimo, repetido durante meses, como si alguien hubiera dejado una señal latiendo bajo la piel. No para recordarlo, sino para que llegara el momento en que ambos lo sintieran a la vez.

Él inspiró hondo.

Y, como obedeciendo a algo más antiguo que la memoria, dejó de buscar el costado.

Subió la mano.

La apoyó sobre el pecho.

Sobre el corazón.

Ella lo miró.

Y, sin pensarlo, hizo lo mismo.

Él sonrió apenas. Ella también.

—Qué puntería —dijo él.

—O mala memoria —dijo ella.

Él negó con la cabeza, suave.

—No. Memoria no. Esto es más viejo.

Se quedaron en silencio, las manos sobre el corazón. Y alrededor, sin estrépito, otras parejas comenzaban a hacer lo mismo. Como si aquel gesto —el verdadero, el que siempre había estado esperando debajo del otro— acabara de contagiarse.

Y entonces, sin saber por qué, ambos tuvieron la certeza de que aquel gesto no era nuevo.

Ninguno de los dos recordaba haberlo aprendido.

Ibuprofeno days

Por ellos y para ellos. Que me hacen pasar los ratos y ratitos más agradables y me devuelven a edades ya pasadas.

El despertador no suena; golpea. Es un martilleo seco que atraviesa la almohada y se instala justo detrás de los ojos. Me quedo quieto, contando las pulsaciones en las sienes, esperando a que el mundo deje de girar antes de poner un pie en el suelo. El primer gesto del día no es un estiramiento, ni un bostezo; es el chasquido del blíster.

La pastilla blanca descansa en la palma de mi mano. Es pequeña, fría, una promesa química de silencio. Me la trago sin agua, sintiendo cómo raspa la garganta, dejando ese rastro amargo que ya es mi sabor natural.

Poco a poco, el martilleo se retira de las sienes y se instala, dócil, en algún lugar manejable de la nuca. La cabeza, en efecto, deja de girar. Apoyo la nuca en el respaldo de la cama y cierro los ojos un segundo. Solo uno. Luego alargo la mano hacia la mesilla, aparto el blíster vacío y cojo el móvil.

Siete mensajes sin leer. Todos del grupo de WhatsApp “Maduritos de farra”.

El primero es del Señor C. diciendo algo del ibuprofeno y sus virtudes. Sonrío. Y entonces, como si el ácido de la pastilla hubiera disuelto también la niebla, la memoria empieza su recuperación. Porque sé que toda gran historia, como la de anoche, empieza con 

Nadie contestó. Probablemente todos estábamos haciendo lo mismo: buscar el móvil sin mover demasiado la cabeza.

El Señor C volvió a escribir después del silencio.

—¿Quién fue el genio que dijo “una más y nos vamos”?

La Señora S escribió:

—Todos.

La Señora M añadió:

—Pero alguien lo dijo cinco veces.

La Señora B sentenció:

—Y alguien bailó Grease.

Silencio.

Entonces el Señor R respondió:

—Eso no está demostrado científicamente.

Y ahí fue cuando todos entendimos algo importante: la noche anterior había sido un éxito.

Pero para entender cómo cinco personas responsables, con más de cincuenta años y cierto respeto reciente por los antiinflamatorios, habíamos llegado a ese punto… había que retroceder unas horas. Concretamente hasta las ocho de la tarde del día anterior.

Porque fue entonces cuando empezó todo.

Quedamos a las ocho. De un viernes. Eso ya debería haber sido una señal. Porque treinta años antes habríamos quedado a las once y media y la noche habría terminado viendo amanecer, convencidos de que dormir era una costumbre exagerada inventada por adultos responsables.

Ahora todos teníamos más de cincuenta… y, curiosamente, nos habíamos convertido en esos adultos responsables.

El primero en llegar fue el Señor C. Nadie recordaba ya por qué se llamaba así. Las teorías incluían “Señor Cerveza”, “Señor Caos” o “Señor Casualidad Permanente”.

El Señor C llegó puntual, demasiado puntual. Pidió una caña.

—Esto de llegar tan pronto antes no pasaba —murmuró.

Antes no había móviles. Ni colesterol. Ni recordatorios del médico.

El segundo en aparecer fue el Señor R, que llegó caminando con la prudencia de alguien que conoce perfectamente la existencia de los meniscos.

—He tardado quince minutos en aparcar —dijo—. Madrid es imposible.

—Antes veníamos sin pensar dónde dejar el coche —dijo el Señor C.

—Antes tenía rodillas —respondió el Señor R.

Pidieron otra ronda.

A los pocos minutos llegaron la Señora S, la Señora M y la Señora B, hablando entre ellas como si hubieran salido del bar hace cinco minutos en lugar de hace treinta años.

—¿Habéis empezado sin nosotras? —preguntó la Señora S.

—Solo estamos calentando —dijo el Señor C.

—Pues no calentéis demasiado —dijo la Señora M—, que luego vienen las resacas antológicas.

Nos reímos todos. Porque esa era la magia: bastaban cinco minutos juntos para que el tiempo empezara a comportarse como un reloj barato.

—¿Os acordáis de aquella noche en Malasaña? —dijo el Señor C.

—¿La del karaoke? —preguntó la Señora B.

—No, la del bar de rock.

—Eso fue el mismo día que el karaoke —dijo la Señora S.

—No —dijo el Señor R—, eso fue la noche que el Señor C intentó ligar hablando de Nietzsche.

—Funcionó —protestó el Señor C.

—Era la camarera y quería que te fueras. Llamó a Seguridad —dijo la Señora M.

Pedimos la tercera ronda.

—He avisado en casa que volveré tarde —dijo la Señora B.

—¿Cuánto es tarde? —preguntó el Señor R.

—Once y media.

Hubo un segundo de silencio. Luego estallamos todos en carcajadas.

A las nueve decidimos movernos a otro bar, porque las grandes noches siempre incluyen caminar sin saber muy bien por qué.

Caminamos tres calles. En la segunda empezó el debate gastronómico.

—No hemos salido a cenar —dijo el Señor C—. Hemos salido de copas.

—Sin cenar luego te da reflujo —dijo la Señora M.

—Eso antes no pasaba —dijo el Señor R.

—Antes fumábamos dentro de los bares y nadie esperaba llegar a viejo —añadió la Señora S.

Llegamos a un bar con música de los noventa. Entramos. Y aquello fue como abrir una cápsula del tiempo.

Nada más entrar vi al disc-jockey, un señor que debía de rondar los noventa años y que manejaba la mesa de mezclas con la serenidad de alguien que probablemente había pinchado ya en la inauguración de Atapuerca.

—Mira —susurró el Señor C—. Ese hombre ha visto nacer esta música.

—Y probablemente también jubilarse —añadió la Señora S.

En una pared había un póster de Grease, algo descolorido: Travolta y Olivia Newton-John en mitad del baile final.

La Señora B lo señaló.

—Ese póster estaba en todos los bares cuando éramos jóvenes.

El Señor R lo miró.

—Si intentamos ese baile ahora…

—…mañana salimos en ambulancia —terminó la Señora M.

—Hablad por vosotros —dijo el Señor C.

Se levantó. Intentó un paso de baile que duró exactamente cuatro segundos, justo hasta que se llevó las manos a los riñones y se detuvo. Los otros cuatro lo aplaudimos como si hubiera ganado Eurovisión.

En ese momento el disc-jockey puso Smells Like Teen Spirit. Y algo pasó. Algo maravilloso.

Durante unos minutos, mientras los veía, nadie tenía cincuenta años. Solo éramos cinco amigos riéndonos, bailando mal, brindando demasiado y sintiéndonos exactamente igual que antes.

—¡Por la juventud! —gritó el Señor C.

—¡Por seguir saliendo! —dijo la Señora S.

—¡Por seguir riéndonos! —añadió la Señora M.

—¡Y por no saber parar! —remató la Señora B.

A las diez y media alguien dijo:

—¿Vamos a otro?

Se hizo un silencio. Pero era un silencio travieso.

El Señor C miró el reloj.

—Mañana madrugo.

El Señor R dijo:

—Yo conduzco.

La Señora B sonrió.

—Pero lo bien que lo estamos pasando…

Pagamos. Salimos riendo. Caminamos hasta el coche contando anécdotas absurdas, discutiendo sobre quién bailaba peor y prometiendo que la próxima ronda sería “la última” (como siempre).

El Señor C dijo:

—Tenemos que repetirlo.

—Claro —dijo el Señor R.

—Como antes —dijo la Señora S.

—Sí —dijo la Señora M.

La Señora B miró el reloj.

—La próxima vez salimos más tarde.

El Señor R arrancó el coche. Miramos la hora: las once menos cuarto. Nos miramos. Miramos el bar. Volvimos a mirarnos.

El Señor R apagó el motor.

—Bueno —dijo el Señor C—… ahora sí que es buena hora para empezar.

Bajamos del coche. Entramos otra vez en el bar. El disc-jockey levantó la cabeza, sonrió y subió el volumen. El póster de Grease seguía bailando en la pared.

Y entonces todos entendimos algo maravilloso: la juventud no era tener veinte años. Era tener amigos con los que volver a empezar la fiesta.

La luz de la mañana ya se cuela por la persiana a medio bajar. El sabor amargo ya se ha ido, pero en la mesilla de noche, junto al blíster vacío, el móvil vibra con un nuevo mensaje del grupo.

Dice simplemente: "¿Repetimos el viernes que viene?".

Y sé, con la misma certeza con la que sé que hoy me dolerán las rodillas, que la respuesta será que sí.

Sonrío otra vez.

La Teoría de los Gayumbos Rojos

Cierto como la vida misma. Me pasó ayer...

Siempre he oído esa teoría sociológica de barra de bar que dice que cuanto más bonita es la ropa interior de una mujer, más probabilidades hay de que alguien acabe viéndola. No sé qué estudio científico respalda semejante axioma —probablemente la Universidad de Cuñadismo Aplicado—, pero hoy he descubierto que el karma tiene un máster en ironía. Para aclararme las cosas, digo.

Me tocaba prueba médica. De esas que empiezan con una frase inquietante: “Desnúdate de cintura para abajo y ponte esta batita”. La batita. Esa prenda diseñada por alguien que odia profundamente la dignidad humana. Tela fina. Abertura estratégica por detrás. Talla única universal (traducción: no le queda bien a nadie). Una prenda que no tapa: delata.

Yo, que normalmente tiro de “algodón funcional sin glamour”, hoy había tenido la razonable idea de ponerme un calzoncillo presentable. Nada extremo. Nada rojo Ferrari. Simplemente uno que no gritara “me visto en packs de 12”.

En la sala de espera íbamos desfilando los pacientes convertidos en miembros de una secta extraña: caminando con pasos cortos de geisha, sujetando la tela por detrás, con la dignidad sostenida a pulso. Miradas al suelo. Silencio incómodo. Corrientes de aire traicioneras.

Entro yo, sujetándome la bata por detrás y me recibe una enfermera con esa sonrisa profesional que dice “Tranquilo. He visto cosas que vosotros no creeríais.”

Y entonces se abre la puerta de la sala de pruebas y emerge él.

No,  realmente no emerge: irrumpe.

Un Tarzán de polígono industrial. Bata en la mano. En la mano. Como quien lleva una bolsa del supermercado que ya no necesita. Slip rojo marcapaquete, de esos que exigen un contexto festivo y un físico colaborador. Sin pack que justificara semejante despliegue, pero con una seguridad que cotiza en bolsa. Tatuajes hasta en el DNI. Pelo cuidadosamente engominado en modo “he venido a que me miren”. Parecía patrocinado por una discoteca de extrarradio.

Pero lo verdaderamente inquietante no era el slip. Era su actitud.

Caminaba despacio. Muy despacio. Como si las baldosas del hospital fueran su alfombra roja particular. Miraba alrededor con una mezcla de desafío olímpico y satisfacción mística. Como si estuviera ofreciendo al mundo una revelación espiritual en forma de algodón elástico. Se detenía. e recolocaba el paquete con un gesto innecesariamente teatral, como quien ajusta una corbata antes de una reunión importante. Se pasaba la mano por el torso tatuado como quien pule una obra de arte contemporáneo.

La enfermera, pobre criatura, sufrió un microsegundo de cortocircuito facial. Esa expresión que mezcla “esto no está pasando” con “no me pagan suficiente”. Intentó mantener la compostura mirando a un punto indeterminado del techo, quizá rezando a la patrona de la sanidad.

Nadie sabía dónde mirar. Al suelo, mal (¿y si ves un reflejo?). A la pared, sospechoso. Mirarlo a él era quedar ciego por radiación de ego.

Y él seguía. Paseándose. Girando sobre sí mismo agitando la bata como si estuviera cerrando un desfile. Se la puso sobre el hombro. Sobre el hombro. Como una capa. Como un superhéroe de la exhibición gratuita.

Finalmente decidió que el vestuario era un concepto interesante y se marchó con la serenidad de quien cree sinceramente haber mejorado el día de todos los presentes.

Yo entré a mi prueba abrazado a mi batita, sintiéndome de repente la persona más recatada del edificio.

Y ahí llegó la epifanía.

Siempre se dice lo de arriba, que cuanto más bonita es la ropa interior de una chica, más probable es que alguien acabe viéndola. Como si el encaje fuera una estrategia diplomática. Como si hubiera una correlación entre puntilla y exhibicionismo.

Pero después de ver a Tarzán de los Polígonos, creo que la teoría necesita revisión urgente.

Porque la ropa interior bonita no significa “quiero que la veas”.

Significa “me gusta a mí”.

En cambio, el slip rojo reflectante, en un pasillo de hospital, con bata opcional y giro escénico incluido… eso no es ropa interior.

Era un grito de auxilio narcisista. Una solicitud formal de atención con acuse de recibo y sello de urgencia.

Así que no, la diferencia nunca estuvo en lo que se lleva debajo.

Está en la intención.

Hay quien se pone algo bonito por autoestima.

Y hay quien se pone algo rojo alarma antiaérea porque, si no lo miran, siente que deja de existir.

Conclusión científica del día:

La lencería femenina puede sugerir misterio.

El slip rojo en un hospital solo sugiere que alguien necesita un abrazo… o medicación. 

Probablemente ambas.

Manolo vs el Premio Nobel

Manolo estaba apoyado en la barra con el codo izquierdo bien plantado. No porque hiciera falta, sino porque así se piensa mejor. Desde ahí, con el cuerpo un poco torcido y la barriga descansando, se podía explicar el mundo entero sin levantarse.

En la tele hablaban del Premio Nobel. Manolo no miraba la pantalla, pero asentía despacio, como si estuvieran confirmando algo que él ya había explicado una vez, después de comer, sin que nadie se lo pidiera.

—Ese premio —dijo— está muy ben… para empezar, quero dicir.

Tocó el codo del de al lado. Toque breve, de aviso.

—Pero comparado comigo, ho… queda xustitiño.

—Hombre…

—No, no, espera —lo cortó Manolo—. Isto non é unha opinión. Isto é unha demostración, que non é o mesmo, xa che digo.

Levantó un dedo, ligeramente húmedo de cerveza.

—Primeiro punto. O Nobel dase unha vez ó ano.

Bajó el dedo.

—Eu opino todos os días, sen faltar. Incluso os domingos, que non son laborables, pero un ten cabeza igual.

Miró alrededor, por si alguien llevaba la cuenta.

—Segundo. O Nobel dánsello a un só.

Levantó otro dedo.

—A min escútame medio bar. E o outro medio fai que non oye, pero oye igual, porque o oído funciona ainda que non queiras.

Nadie se atrevió a negar eso.

—Terceiro. O Nobel dase en Suecia.

Hizo un gesto raro con la boca, como de algo frío que no entra.

—Suecia está lonxe, ho. Moito lonxe. Frío, frío de collóns. Así non se pensa ben. Alí a xente reflexiona, pero sen calor, e iso xa condiciona.

Dio un trago enorme a la cerveza, dejó el vaso con decisión y se inclinó un poco hacia delante.

De repente, se metió la mano diestra por el escote de la camisa, estirando la tela sucia y reacomodándola sobre la barriga con un movimiento brusco y rutinario, como si amasara una pieza de carne. Luego sufrió una especie de espasmo e infló los carrillos como un sapo al tiempo que se le abrían mucho los ojos, como si acabara de recordar algo importantísimo… o como si el cuerpo hubiese tomado una decisión por su cuenta.

Se quedó quieto. Muy quieto.

Luego sopló despacio.

El aire que salió tenía memoria.

A matanza, a grasa vieja y a vino peleón.

No lo lanzó con rabia ni con prisa. Lo dejó ir, seguro de sí mismo, directamente hacia el de al lado.

El hombre dio un paso atrás. Luego otro. Se le cerró el pecho, empezó a toser seco, cambió de color en un orden que no estaba en ningún manual y buscó aire con la boca abierta, como si el bar se hubiese quedado sin oxígeno de repente.

—Joder, Manolo…

Manolo lo miró con calma, ladeando un poco la cabeza.

—Iso é saúde, home… 

Se recolocó en el codo.

El del lado siguió respirando como si estuviera subiendo una cuesta con bolsas.

Manolo asintió, comprensivo.

—Claro… iso hai que saber levalo. E se non se sabe, pois non se sabe. Non pasa nada.

El camarero carraspeó, intentando rescatar la conversación.

—Pero el Nobel cambia el mundo.

Manolo negó con la cabeza despacio, con esa paciencia gallega que avisa de que viene sentencia.

—Non, home. O Nobel explica o mundo cando xa pasou. Eu explícoo antes, que é cando ten mérito.

Tocó otra vez el codo del vecino, ahora con suavidad.

—Cuarto punto. Ó Nobel dánlle cartos.

—Mucho dinero —dijo alguien desde más lejos, por seguridad.

—Claro, claro —asintió Manolo—. Porque sen cartos non fanche ni caso. A min fánmelo caso gratis, que iso ten máis valor, mira ti.

Bebió un trago corto.

—Quinto. O Nobel óbrigate a dar discursos.

Se apoyó con los dos codos en la barra.

—Eu falo cando fai falta. E cando non, tamén, por se acaso, que nunca se sabe.

Desde el fondo alguien intentó, débilmente:

—Pero los Nobel son premios a la excelencia…

Manolo sonrió despacio, como quien oye una palabra muy bonita pero poco práctica.

—A excelencia cansa, ho. Iso é para xente nova. Eu son constante, que dura máis e non dá traballo.

Miró la tele una última vez.

—Ademais, un Nobel dura o que dura a noticia.

Se señaló el pecho con el pulgar.

—Eu levo aquí anos. E aquí sigo. Iso non telo dá Suecia.

Silencio absoluto.

Manolo remató sin subir la voz, porque no hacía falta.

—Así que non digo que o Nobel sexa malo, ¿eh?

Bebió.

—Digo que a min me queda pequeno.

Apoyó el codo con más fuerza, satisfecho, mientras el del lado seguía intentando respirar como si hubiera pasado por una nube concentrada de chorizo con denominación de origen.

—E non me fales do da Paz —añadió de pronto, limpiándose una comisura de la boca con el dorso de la mano—. Home, a paz, se a queres de verdade, convídas a uns cantos a unha barbacoa e que non falen de fútbol nin de política. Iso sí que é un logro. O resto é fumarada.

Manolo y el Amo

Manolo quedó con Luis Discreto 1984 en su bar de siempre. El de las mesas cojas y las croquetas con más pasado que futuro.

Luis llegó puntual.

Y llegó… llamativo.

Traje de cuero negro. Entero. Pantalón, chaqueta, botas. Todo negro. Todo brillante. Crujía al moverse.

Manolo lo vio entrar, se quedó mirándolo fijamente durante tres segundos y luego escupió un poco de cerveza de la risa.

—Pero onde vas, home —dijo—. ¿Roubaches a moto a un de Village People?

Luis se detuvo. Lo miró por encima de las gafas.

—Este atuendo no es casual. Es parte de mi presencia.

Manolo lo recorrió de arriba abajo con la mirada.

—Presenza tes, si. Pareces un malo de película mala.

Luis se sentó con cuidado. El cuero hizo un ruido raro contra la silla.

—Este traje impone respeto.

Manolo apoyó los codos en la mesa.

—O que impón é calor. Tes que estar cocéndote aí dentro coma un chourizo.

Luis ignoró el comentario.

—Hay estudios que demuestran que la vestimenta adecuada refuerza la autoridad.

Manolo asintió muy serio.

—Claro. Por iso os toureiros visten así.

Silencio.

—No es un disfraz —dijo Luis.

Manolo estiró la mano y le dio dos golpecitos en la manga. Plak plak.

—Pois o tacto di outra cousa.

El camarero se acercó.

—¿Qué vais a tomar?

Manolo habló primero:

—Para min unha cervexa. Para o de Matrix… outra, que se non se me deshidrata dentro do traxe.

Luis cerró los ojos un segundo.

—Manolo, te recuerdo que hemos venido a hablar de dinámicas de control —dijo Luis, serio, sin moverse apenas dentro del traje de cuero.

Manolo lo miró, miró el traje otra vez, le dio un trago a la cerveza y apoyó el vaso con fuerza en la mesa.

—A ver, que eu tamén che digo…—aquí isto funciona fácil..

Luis arqueó una ceja.

—Explícate.

—Eu pido cervexas —dijo Manolo—, ti bébelas. Eu falo alto, ti escóitasme. E se o pantalón fai ruído, pois mala sorte.

El cuero crujió ligeramente cuando Luis se recolocó.

—No funciona así.

Manolo se inclinó hacia delante.

—Pois aquí si.

Le dio una palmada en el hombro con tanta fuerza que el cuero sonó como un sofá nuevo.

—Reláxate, Batman.

—No soy Batman.

—Pois Robin tampouco, tranquilo.

Llegaron las cervezas. Manolo brindó.

—Veña, polo home-bota.

Luis no chocó el vaso.

—Manolo, necesito que me tomes en serio.

Manolo lo miró, miró el traje, volvió a mirarlo a él.

—Mira, eu tomote en serio, pero ese traxe non axuda.

—Este traje simboliza autoridad.

—Ese traxe simboliza que se te sentas cerca do radiador mores.

Luis respiró hondo.

—Estoy acostumbrado a que cuando entro en un sitio, la gente cambie su actitud.

—Aquí cambiou —dijo Manolo—. Agora todos están mirando para ti.

Dos parroquianos del fondo, efectivamente, no le quitaban ojo.

Uno susurró:

—¿Ese vén dunha película ou dun psiquiátrico?

Luis se removió incómodo en la silla. El pantalón crujió otra vez.

Manolo terminó la cerveza, se limpió la boca con la mano y se levantó.

—A ver, que eu tamén che digo… —dijo sin mirar— eu á xente que fai ñic ñic ao moverse non a podo tomar en serio.

Luis intentó decir algo. No pudo. El ñic lo traicionó otra vez.

Manolo levantó un dedo.

—Non, non. Xa falaches bastante.

Dejó unas monedas sobre la mesa y se puso la chaqueta.

—Ti podes ser Amo, Xefe ou o que che apeteza.

Se encaminó a la puerta y, ya desde allí, soltó la última:

—Pero aquí, con ese pantalón, pareces o do carnaval que chegou tarde.

Eructó. Perfecto.

Portazo.

El camarero miró a Luis, miró el traje y preguntó:

—¿Algo más?

Luis bajó la vista.

—Agua.

El pantalón crujió.

FIN

Manolo y el Tío Raro

Ojo!!! Antes de leer este texto, tienes que leer el post anterior. Así conocerás al señor Manso que tiene el placer de conectar con Manolo.

https://www.viviracodazos.com/2026/01/manual-de-atencion-un-publico-improbable.html

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Manolo estaba en el bar, su centro de operaciones tácticas. Frente a él, la trinidad sagrada: una cerveza sudando condensación, un bocadillo de panceta con un brillo casi radiactivo y el móvil con la pantalla al 100% de brillo para discutir con desconocidos, que es un deporte que se le daba muy bien.

Acababa de soltar una perla en un grupo de “Cocina moderna”: 

"Eso no es esferificación, eso son grumos de toda la vida, pero con marketing. A mí no me la das, que yo sé de química lo que hay que saber: si burbujea, se bebe."

Le dio un mordisco al bocadillo, se limpió la grasa en el pantalón (el servilletero es para los débiles) y soltó un eructo que hizo vibrar las copas de la estantería.

—BUUUURP. —Miró a su alrededor buscando aprobación. Nadie se la dio. Mejor, así no tenía que compartir la sabiduría.

En ese momento, el móvil vibró. Mensaje privado.

Sumi Manso 1978

Hola… he visto lo que escribes… Y creo que tú eres justo el tipo de hombre que necesito.

Manolo frunció el ceño —ese ceño que parecía una ceja con vida propia— y tecleó de vuelta, masticando aún un trozo de chorizo. —¿Qué queres, home?

Verás… me gustan los hombres con carácter… Los que mandan… Los que no preguntan… Los que ponen firme a los demás…

Manolo torció la boca, como si el mensaje oliera peor que su bocata. —¿E a min que me contas, rapaz? ¿Buscas un capataz de obra ou qué? Porque eu coordínote unha cuadrilla en cinco minutos, xa che digo.

Yo soy más bien… de obedecer… Me gusta sentir que alguien me controla… Que me diga dónde tengo que estar… Qué tengo que hacer…

—Pois compra un GPS, home —masculló Manolo para sí, antes de teclearlo—. Que te veo perdido desde aquí, xa che digo eu.

No… yo prefiero un hombre… Alguien que me hable fuerte… Que me haga sentir pequeño…

Manolo arrugó la cara, soltando un bufido que espantó a una mosca despistada. 

—Pero ti eres tonto de fábrica o te caíste varias veces, non xodas. Y si queres sentirte pequeno, vaite a Hacienda sen cita previa.

Cuando me hablan así… Me tiemblan las piernas… Me pongo nervioso… Me gusta…

—A ti o que che gusta é ter o ralentí baixo, paréceme a min. Eso é falta de ferro ou dun lacón con grelos.

Y cuando me dicen que no valgo… Que no destaco en nada… Que soy poca cosa…

—Eso é falar por non calar, home, non fai falta que che cobre eu. Se queres que che baixen os fumes, vete a unha reunión de veciños e propón unha derrama, xa verás como te poñen fino.

…me dan ganas de encogerme… De quedarme quieto… De que sigan…

Manolo miró la cerveza, luego el bocata a medio devorar y volvió al móvil, ya con un brillo de irritación en los ojos. 

—A ver, campeón, ¿teu escribes así ou te dieron un golpe de pequeño?

Es que cuando te leo… Cómo machacas a la gente… Cómo los dejas por los suelos…

—Eu non machaco ninguén, carallo, eu paso a ITV da realidade.

Eso… eso es lo que me gusta… Que seas así… tan duro… Tan directo… Tan dominante…

Ahora Manolo tecleaba con mala hostia, sus dedos gordos aporreando la pantalla como si fuera el culpable. 

—Mira, rapaz, eu non son dominante nin gaitas. Eu son un cidadán informado. Se a ti che pica a verdade, pois ráscate cun estropallo, que exfolia moi ben.

Cuando me dices eso… Me recorre algo por dentro… Me deja temblando…

—Sí, home. Eso chámase estar mal da cabeza.

A veces releo tus mensajes antes de dormir…

—¿Cómo que os relees? —gruñó Manolo en voz alta, atrayendo la mirada del camarero.

Sí… cuando me siento inseguro… Me ayudan… Me centran… Me hacen sentir cosas…

—A ti te falta un tornillo e media ferretería, xa te lo digo.

Manolo dejó el móvil en la barra con un golpe sordo y miró al camarero, Xosé, que limpiaba vasos con resignación eterna. 

—Xosé. 

—¿Qué? 

—Hai xente que debería vir con libro de instrucións e garantía selada, cagondiola. —Volvió a mirar el chat—. Este necesita un formateo a baixo nivel.

Volvió al chat, ya con la paciencia al límite. 

—¿Ti estás ben da cabeza ou vés torcido xa de serie?

Cuando me dices que soy inútil… Que no sirvo para nada…

—Porque non vales, rapaz, non é poesía, é contabilidad básica. Eres un pasivo, pero do balance de situación, oíches?

…me dan ganas de quedarme quieto… De obedecer… De no moverme…

—Ti o que necesitas é un reinicio, a ver se arrancas, ho.

Me gusta cuando eres así conmigo…

Manolo cerró los ojos, respiró hondo y eructó de nuevo, como para exorcizar la conversación. 

—BUUUURRRRRPPPPPP. 

—Este está para estudo, pero serio —murmuró. Tecleó: 

—Mira, imos deixar unha cousa clara: eu non son teu amigo, non son teu pai... e pola gloria da miña nai, non son teu “amo”. E enriba eres un pesado de categoría Champions, neno.

Eso… eso me encanta leerlo así… Dime lo miserable que soy.

—Mira ti, enriba sibarita, o tío.

¿Podrías decirme algo más? ¿Una orden?

Manolo vio una oportunidad. Una oportunidad de gestión de residuos eficiente. Escribió: 

—¿Queres unha orde? Pois vas flipar, carallo. Teño a arqueta do patio da casa atrancada. Leva así dende o Prestige. Aquelo é un tapón de toallitas, graxa de chourizo e pelos de toda a familia. Pois vas para alá agora mesmo, levantas a tapa de formigón a pulso, metes o brazo ata o ombro na auga podre e desatascas iso a dedo. ¡A dedo, oíches! E non pares ata que a auga corra coma o río Miño. ¡Y sin guantes, eh, que hai que sentir a avaría!

Pasaron unos segundos. El “escribiendo...” parpadeaba frenéticamente.

…Dios mío… Meter el brazo en tu inmundicia… Desatascar tu tubería con mis propias manos… Sin guantes… sintiendo tu… bloqueo. Es… es lo más degradante que me han dicho nunca. Voy para allá llorando de emoción.

Manolo negó con la cabeza, decepcionado con la especie humana. —Este goza fozando na merda, está clarísimo. Hai xente pa todo.

Dos días después, el móvil volvió a vibrar.

He vuelto a leer lo que me dijiste… Ya corre el agua… olía fatal… Aún no me he lavado la mano para recordar tu autoridad… …me late el corazón muy fuerte… Me he tenido que sentar… Pero… ha sido increíble…

Manolo negó con la cabeza, como si el mundo entero conspirara contra su paz grasienta. 

—Este goza co sufrimento, está clarísimo. Un faro para tarados, eso é o que son.

He vuelto a leer lo que me dijiste… Me ayuda a dormir…

Manolo, ya en modo Terminator cuñao, respondió: 

—Pois a ver se un día te durmes de todo e descansamos todos, rapaz.

…me encanta cuando me hablas así…

Manolo lo bloqueó con un dedo triunfal, pidió otra cerveza y suspiró. —Internet é un erro, pero grande, Xosé. Eu creo que sen querer estou activando algo. Como un faro para tarados.

Se bebió la cerveza de un trago, eructando con vocación marítima.

 —BUUUURRRRRPPPPPP.

Diez minutos después, otro privado de Luis Discreto 1984.

Hola… he visto cómo escribes en Facebook… Y creo que tú eres justo lo que estoy buscando…

Manolo miró el móvil, luego la cerveza, luego el bocata. Suspiró de nuevo, pero esta vez con un brillo irónico en los ojos, como si el universo le hubiera regalado una saga infinita de absurdos.

—Xosé… eu creo que calquer día vén un e pídeme que lle grite en persoa. E o peor é que igual acepto, solo para ver como se rompen.

Y así, en el bar de las certezas grasientas, Manolo —el Cuñao Eterno— descubrió que su superpoder no era solo opinar, sino atraer a los improbables, en un bucle disparatado.

Manual de atención a un público improbable

“La vida es una tragedia cuando se ve en primer plano, pero una comedia si se mira en plano general.”

Charles Chaplin

Entré en Facebook con una novela y salí con una anécdota que todavía pide terapia.

Iba a vender un libro.

Un libro. Una cosa con páginas. Un objeto bastante inofensivo. Nada que debiera requerir valor, ni abogado, ni un protocolo de emergencia.

No esperaba emociones fuertes. Pero hay días en los que la realidad decide montarte una exposición temporal de rarezas.

Se manifestó en forma de señor. Porque los hombres así no escriben: se manifiestan.

—Hola, soy sumiso.

Y yo pensé: magnífico. Yo soy pelirroja e intolerante al gluten. Parecía una reunión de presentación de síntomas.

Pero no. Él no estaba compartiendo. Estaba abriendo expediente.

A los pocos mensajes ya estaba intentando comprar algo que no estaba a la venta.

—¿Puedo ser tu perrito?

¿¿¿¿Qué???? No. Esto es una librería. No un refugio animal.

—Compro 10 libros.

Lo dijo con el orgullo de quien cree que la vida es una máquina expendedora: introduces libros y cae una fantasía de serie B.

—¿Y si compro 20?

Seguíamos sin estar en un mercado persa.

—¿Qué valoras más, el sometimiento psíquico o el físico?

Valoro mucho que la gente tenga una vida interior que no necesite intermediarios ni presupuesto.

—Eso son 10 libros más.

Ah. De acuerdo. Esto era un videojuego. Yo estaba desbloqueando diálogos secundarios sin querer y sin ganas.

—¿Qué zapatos usarías para ser mi dueña?

Los de correr. Los de huir. Los de desaparecer en una nube de humo como Batman, pero con ansiedad.

—¿Puedo llamarte ama?

No.

—Compro 50 libros.

Ni con la Biblioteca de Alejandría, campeón.

—Soy un sumiso diferente.

Naturalmente. Todos los especímenes lo son. Es lo que pone en la etiqueta, antes de la letra pequeña.

—No busco sexo.

Estupendo. Yo tampoco busco… esto.

—¿Prefieres que me entregue psíquica o físicamente?

Prefiero que te entregues a la lectura. Empieza por algo sencillo. Con dibujos, que te hará falta.

O mejor entrégate a la policía. Empieza por ahí. Es una institución con horarios y vocación de orden.

—Exporto materiales a Europa.

Yo exporto silencio a quien lo merece.

—¿Serías mi ama si compro los libros?

No tengo vocación de ser ama. Vendo libros, no fantasías por encargo.

—Podemos ser amigos.

No.

—Por ser amigos no pasa nada.

Sí pasa. Pasa que no quiero y además me gusta mucho querer cosas normales.

—Soy un hombre diferente.

Sí. Diferente como un electrodoméstico que desarrolla opiniones y exige atención emocional.

Al día siguiente volvió. Con la misma diferencia cuidadosamente rehecha.

—Hola, ¿hablamos? Soy un hombre diferente.

Claro. Diferente. Como una “oferta exclusiva” que llega todos los días.

Moraleja:

Hay gente que cree que todo en esta vida se puede comprar.

Unos compran casas. Otros compran coches.

Y luego están los que creen que pueden comprar una persona, un guion y un universo paralelo pagando en libros.

Yo no.

Yo solo vendía una novela.

Y acabé descubriendo que internet es ese lugar donde tú pones un escaparate…

y alguien intenta empadronarse dentro.

* Dedicado a mi buena amiga Belén, a la que esto le ha sucedido realmente. He visto las conversaciones, los pantallazos... y es verdad de la buena. Tela.

El Señor de los Anillos: La Comunidad del Cuñao y el chorixo

Nadie supo cómo pasó, pero Manolo apareció en mitad de la Tierra Media y, nada más ver el ambiente, dio por hecho que había llegado a las fiestas de algún pueblo.

—Mecagoenros… —dijo mirando alrededor—. Esto parece Ourense, pero subvencionado.

Había banderas raras, gente disfrazada de medieval, barbas sospechosas y nadie parecía estar trabajando.

—Xa dicía eu —murmuró—. Festa grande. Isto ten comisión seguro.

Miró alrededor con calma, buscando lo importante.

—O palco estará por aí… e o bar tamén, porque sen bar isto non arranca.

Un grupo de hobbits pasó corriendo delante de él y Manolo asintió, tranquilo.

—Os nenos xa van algo cargados, pero bueno, mentres non rompan nada…

Aragorn se le acercó con toda la solemnidad que dan los años de sufrimiento y una barba bien llevada.

—Eres un viajero de tierras lejanas. El destino de este mundo depende de ti.

Manolo lo miró despacio, de botas a espada, evaluando el disfraz. Iba vestido como para una despedida de soltero medieval.

—¿Y tú quen eres, el de seguridad?

Aragorn parpadeó.

—Necesitamos tu ayuda. El destino del mundo depende de este anillo.

Aragorn respiró hondo, metió la mano bajo la capa y sacó una pequeña cadena.

De ella colgaba un anillo dorado, sencillo, pero con ese brillo que hace que todo el mundo se calle sin saber muy bien por qué.

Lo sostuvo un instante entre los dedos, con respeto.

—Este es el Anillo Único. Sobre él pesa el destino de todos los pueblos libres.

Manolo lo miró un segundo, ladeando la cabeza.

—¿Ese?

Aragorn asintió y se lo tendió con cuidado, como quien entrega algo delicado.

Manolo lo cogió sin ceremonia, lo acercó a los ojos, lo miró a contraluz, se lo intentó meter en el dedo meñique. No entró.

—Esto es bisutería, home. En la feria de Xinzo los venden a puñaos.

Antes de que pudiera reaccionar, apareció Gandalf, apoyado en su bastón, encantado de escucharse.

—Ese anillo que llevas fue forjado por Sauron en tiempos antiguos. Su poder es inconmensurable y puede condenar a todos los pueblos libres.

Gandalf habló largo y tendido. De guerras, de oscuridad, de sacrificios necesarios y de esperanza. Manolo lo dejó hacer, porque cortar al del pregón siempre queda feo.

Cuando Gandalf terminó, satisfecho, se hizo un silencio solemne.

Manolo respiró hondo… y el cuerpo le jugó una mala pasada.

—Brrruuuaaaap…

Se quedó un segundo quieto, como evaluando daños, y luego se limpió la boca con la manga.

—Perdón, eh. Isto escapóuseme sen querer, que teño o bocata dando voltas.

Miró alrededor, conciliador.

—A ver… igual é cousa miña, eh, pero se isto é tan perigoso, igual convén ir ao grano, que logo pecha a cantina.

La Compañía se puso en marcha. Frodo caminaba decidido, Sam cargaba con todo, Legolas miraba al horizonte como si buscara fuegos artificiales y Gimli se quejaba porque también forma parte del folclore.

Manolo iba detrás, sin apuro.

—¿Isto sempre é costa arriba ou é que a procesión vai polo sitio malo?

En las Minas de Moria apareció el Balrog, envuelto en fuego y sombras, rugiendo como una cosa antigua y enfadada que llevaba siglos sin ventilar.

Todos se quedaron quietos.

Manolo ladeó la cabeza, lo observó con atención y frunció un poco el ceño, no por miedo sino como quien recuerda algo importante.

—Ah… vale. Xa sei o que che pasa.

El Balrog avanzó, levantando el látigo, convencido de que aquello iba a ser rápido.

Manolo dio medio paso adelante, se plantó bien, infló el pecho con intención clara y respiró hondo, muy hondo, como quien abre una herramienta conocida.

—Toma nota, que logo non repito.

Le sopló el eructo directamente a la cara.

—Brrrrrrruuuaaaaaap…

El aire se volvió espeso al instante.

Un olor brutal a chorizo curado, ajo, pimentón y fiesta patronal se expandió con orgullo gastronómico.

—Toma, chorixo coma Deus manda. Denominación de orixe —añadió Manolo, tranquilo.

El Balrog se quedó clavado.

Parpadeó.

Intentó rugir, pero solo consiguió un sonido húmedo y decepcionante.

Dio dos pasos atrás, se llevó una garra al pecho y cayó de espaldas, inconsciente, derrotado por algo que no figuraba en ninguna profecía.

Manolo lo miró caer y asintió.

—Había boa materia prima.

Gandalf tardó unos segundos en reaccionar.

—Has derrotado a una criatura primigenia del mal.

Manolo se encogió de hombros.

—Xa… cando o chorixo é coma Deus manda, nótase.

En el Monte del Destino, Frodo temblaba con el anillo en la mano.

—No puedo… es demasiado poderoso…

Manolo lo miró con una paciencia casi pedagógica.

—Mira, rapaz, isto é coma un viño picado: ou o tiras ou che vai sentar mal.

Cogió el anillo, lo lanzó al volcán y observó cómo desaparecía en la lava.

Respiró hondo y dejó escapar un último eructo suave, cansado, de trabajo terminado.

—Brrruaap…

—Bueno, pois xa estaría. Un oruxo caería ben, e logo xa se ve.

Por si te quedas

Me di cuenta de que no ligo una tarde cualquiera, sin dramatismo. No fue frente a un espejo ni después de una cita fallida. Fue en el silencio cómodo de casa, cuando ya no había a quién echarle la culpa y el eco de mis propias excusas empezó a sonar demasiado claro.

No es que no lo intente. Me acerco. Escucho. Sonrío cuando toca. Hago las preguntas correctas, esas que no incomodan y que permiten seguir conversando sin sobresaltos. Sé estar. Sé no estorbar. Sé no pasarme. Y quizá ahí empieza el problema: sé no pasarme demasiado bien.

Voy por la vida como quien no quiere molestar. Como si el deseo fuera una falta de educación. Como si sentir de verdad fuese algo que hubiera que rebajar, filtrar, suavizar para no asustar a nadie. Entro en las conversaciones con el freno puesto, por si acaso. Por si el entusiasmo se nota. Por si alguien descubre que, en el fondo, yo sí esperaba algo.

No ligo porque llego con la derrota ensayada. No la digo en voz alta, pero la llevo escrita en los hombros. En la manera de no sostener la mirada un segundo más. En cómo hago de la ironía un refugio. En cómo me adelanto al rechazo para que no me pille desprevenido. Si no espero nada, no duele. O eso me cuento.

Tampoco ayuda que yo no sepa jugar. No al menos al juego ligero, ese donde nadie enseña las cartas y todo es medio en broma, medio en serio. A mí se me escapa la verdad por los bordes. Se me nota cuando alguien me interesa. Se me nota cuando una conversación me importa. No sé fingir desinterés sin sentir que me traiciono un poco.

Busco conexión cuando el mundo propone pasatiempos. Busco profundidad cuando toca flotar. Y eso, aunque no debería, a veces pesa.

He confundido muchas veces intensidad con urgencia. No porque quiera a cualquiera, sino porque quiero de verdad. Porque cuando algo se despierta en mí, lo hace con ganas. Con hambre. Con ilusión torpe. Y nadie quiere sentirse responsable de llenar un hueco que no entiende de dónde viene.

Mientras otros se abandonan al momento, yo me observo. Me mido. Me corrijo en directo. ¿Ha sido demasiado? ¿Demasiado poco? ¿Raro? ¿Fuera de lugar? Me miro tanto que a veces me olvido de estar. Y estar, he aprendido tarde, es lo único imprescindible.

Durante mucho tiempo pensé que no ligaba porque no era suficiente. Porque me faltaba algo: más seguridad, más desparpajo, más misterio, más piel dura. Pero no. No era eso.

No ligaba porque, en el fondo, no estaba buscando ligar. Estaba buscando descanso. Un lugar donde bajar la guardia. Un sitio donde no tener que demostrar nada. Estaba buscando que alguien me eligiera para poder, por fin, dejar de dudar de mí.

Y eso no se encuentra fuera.

El día que entendí esto no empecé a ligar de repente. No hubo un antes y un después cinematográfico. Pero algo se recolocó. Dejé de entrar en los encuentros como quien pide permiso y empecé a hacerlo como quien ofrece compañía. Sin urgencia. Sin disculpas.

Sigo sin ligar. Pero ya no me duele igual.

Porque ahora sé que no era rechazo lo que recibía, sino señales. Y que el amor —el bueno, el que llega— no aparece cuando uno se encoge para encajar, sino cuando uno se queda entero y dice, en silencio:

aquí estoy, por si te quedas;

y si no, también estoy.

La posibilidad que fue

Nunca he sido bueno ligando. No es falsa modestia: se me da mal de forma estructural. No sé medir silencios, me equivoco con las miradas y siempre llego tarde a lo que otros parecen entender sin esfuerzo. En las fiestas suelo quedarme en segundo plano, como si estuviera mirando un manual que no viene en mi idioma. 

Aquella Nochevieja no prometía nada distinto.

La macrofiesta estaba ya en su tramo final. El reloj debía de andar cerca de las seis, cuando el cansancio vuelve torpe cualquier gesto y la música se convierte en un latido ajeno. Fue entonces cuando la vi. Sola. De verdad sola, sin el típico corrillo a dos metros ni el móvil como coartada. Estaba quieta, como si hubiera llegado tarde a algo importante.

No recuerdo cómo empezó. Tal vez una frase absurda, tal vez ninguna. Lo siguiente fue estar besándonos como si no hubiera alternativa. Sin tanteos, sin risas nerviosas. Nos besamos con una naturalidad que me descolocó. No era mi estilo, ni mi territorio. Y, sin embargo, todo encajaba.

Nos estuvimos dando la paliza durante un tiempo imposible de calcular. Apoyados en una pared, luego sentados. La gente pasaba, volvía, desaparecía. Yo no pensaba en impresionar ni en qué vendría después. No pensaba en nada. Era cómodo, directo, sencillo. Como si ese fuera el lugar exacto donde tenía que estar.

Mis amigos me avisaron cuando ya no quedaba nada que exprimir a la noche. Me separé de ella con una sonrisa estúpida, levanté la mano en una especie de despedida sin promesa y me fui. No intercambiamos nombres. No pregunté nada. Tampoco miré atrás. En el coche, alguien bromeó con mi hazaña tardía. Yo asentí sin explicar que, por primera vez, no tenía nada que contar.

Los días siguientes intenté reconstruirla. Nada. Ni su cara, ni su voz, ni un rasgo concreto. Ni siquiera su altura. Solo conservé la certeza de que había ocurrido algo limpio, sin ruido alrededor. Y entonces apareció la pregunta, inevitable y molesta: ¿y si era la mujer de mi vida?

Durante un tiempo esa idea me persiguió. Luego entendí que quizá estaba mal formulada. Tal vez no se trataba de si lo era o no. Tal vez lo importante fue que, durante un rato, lo fue. Sin pasado ni futuro, sin expectativas, sin miedo a hacerlo mal. Un paréntesis perfecto.

Hoy sigo sin saber ligar. Nada ha cambiado demasiado. Pero cada Fin de Año, cuando el reloj se acerca a las seis y la fiesta empieza a vaciarse, miro alrededor con una calma distinta. Porque sé que, al menos una vez, el destino no me pidió más que estar allí. Y yo, sin darme cuenta, estuve.

Sí, sucedió. Y no, no la recuerdo